Und schöne weiße Wolken ziehn dahin   
durch's tiefe Blau, wie schöne stille Träume; –   
mir ist, als ob ich längst gestorben bin,   
und ziehe selig mit durch ew'ge Räume.  

Sie spiegeln es verweint und ungenau, 
als wollten sie es wiederum verlieren, 
und wie in alten blauen Briefpapieren 
ist Gelb in ihnen, Violett und Grau; 

Verwaschenes wie an einer Kinderschürze, 
Nichtmehrgetragnes, dem nichts mehr geschieht: 
wie fühlt man eines kleinen Lebens Kürze. 

Doch plötzlich scheint das Blau sich zu verneuen 
in einer von den Dolden, und man sieht 
ein rührend Blaues sich vor Grünem freuen.

Blaue Länder der Wolken, 
Weiße Segel dicht, 
Die Gestade des Himmels in Fernen 
Zergehen in Wind und Licht. 

Wenn die Abende sinken 
Und wir schlafen ein, 
Gehen die Träume, die schönen, 
Mit leichten Füßen herein. 

Zymbeln lassen sie klingen 
In den Händen licht. 
Manche flüstern, und halten 
Kerzen vor ihr Gesicht.